Après avoir avalé un grand bol de café, être resté une petite éternité sous la douche et avoir enfilé des vêtements frais, Charles ne trouva rien de mieux à faire que de s'asseoir sur une chaise face à la fenêtre de la cuisine. En cellule, il pouvait passer des heures comme ça, la tête vide, comme détachée du corps, flottant entre les quatre murs, dénué de toute envie.
Une mère criait par la fenêtre: "Deux baguettes et un quart de beurre!" Une voix d'enfant lui répondit par un "OUI" strident. Quatre ou cinq télés lançèrent au même instant l'indicatif des infos de treize heures à différents points de la rue. Qualqu'un fit tomber une casserole à l'étage au-dessus. Une voiture crissa des quatre pneus, déclenchant une cacophonie de klaxons étourdissante. Charles eut tout juste le temps de vomir ce trop-plein de vie dans l'evier, rien que du café et de la bile.
Chambre 12 (2000), Pascal Garnier.
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